Todas las gentes del pueblo estaban junto a la fuente, de pie a su manera abatida y cuchicheando en voz baja, pero sin mostrar más emociones que una sombría curiosidad y sorpresa.
Las vacas traídas de la mano, introducidas apresuradamente y atadas a cualquier cosa que pudiera retirlienes, miraban estúpidamente o yacían rumiando la nada, sin recompensa particular por su esfuerzo, que habían recogido en su interrumpido paseo.
Alguna gente del castillo, otra de la parada de postas y todas las autoridades tributarias estaban más o menos armadas, y se agolpaban al otro lado de la placita de una manera sin propósito, sumamente cargada de nada.
Ya el reparador de carreteras había penetrado en medio de un grupo de cincuenta amigos entrañables, y se golpeaba el pecho con su gorra azul.
¿Qué presagiaba todo aquello, y qué presagiaba el rápido izamiento del señor Gabelle a las ancas de un criado a caballo, y el traslado de dicho Gabelle (por más que el caballo iba con doble carga), a galope tendido, como una nueva versión de la balada alemana de Leonora?
Presagiaba que había un rostro de piedra de más, allá arriba en el château.
La Gorgona había inspeccionado el edificio de nuevo durante la noche, y había añadido el único rostro de piedra que faltaba; el rostro de piedra que había esperado durante unos doscientos años.
Se recostaba sobre la almohada del monseñor el Marqués. Era como una fina máscara, repentinamente sobresaltada, airada y petrificada. Clavado hasta el fondo en el corazón de la figura de piedra unida a ella, había un cuchillo. Alrededor de su empuñadura había un volante de papel, en el cual estaba garabateado:
“Llevadlo rápido a su tumba. De parte de Jacques”.