—¿Amy, lo tienes?
—No, no lo he hecho.
—¿Sabes dónde está, entonces?
—No, no lo tengo.
—¡Eso es una mentira! —exclamó Jo, cogiéndola por los hombros y poniendo una cara tan feroz que habría asustado a un niño mucho más valiente que Amy.
“No lo es. No lo tengo, no sé dónde está ahora y no me importa”.
—Tú sabes algo de esto, y más te vale contarlo ahora mismo, o te obligaré a hacerlo —y Jo la sacudió ligeramente.
—Regaña todo lo que quieras, jamás volverás a ver tu tonto y viejo libro —gritó Amy, enardeciéndose a su vez.
—¿Por qué no?
“Lo quemé.”
—¡Cómo! ¿Mi pequeño libro, al que tanto quería, en el que tanto había trabajado y que pensaba terminar antes de que papá volviera? ¿De verdad lo has quemado? —dijo Jo, palideciendo mucho, mientras sus ojos se encendían y sus manos se aferraban a Amy con nerviosismo.
“¡Sí, lo hice! Te dije que te haría pagar por haber estado tan intratable ayer, y lo he hecho, así que—”
Amy no pudo avanzar más, pues el genio vivo de Jo se adueñó de ella, y la sacudió hasta hacerle castañetear los dientes en la cabeza, gritando, en un acceso de dolor y cólera: