—Más te vale llevar el paraguas pequeño, cariño; parece que va a llover —dijo su madre, al ver que llevaba puesta su cofia nueva, aunque sin aludir a ello.
—Sí, Marmee; ¿necesitas algo del pueblo? Tengo que ir corriendo a comprar un poco de papel —respondió Jo, mientras se arreglaba el lazo bajo la barbilla frente al espejo como excusa para no mirar a su madre.
“Sí; quiero un poco de sarga de Silesia, un paquete de agujas del número nueve y dos varas de cinta estrecha de color lavanda. ¿Llevas puestos tus botines gruesos y algo abrigado bajo la capa?”
—Creo que sí —respondió Jo distraídamente.
“Si por casualidad te encuentras al señor Bhaer, tráelo a casa a tomar el té. Desgocijo por ver al querido hombre”, añadió la señora March.
Jo oyó aquello, pero no respondió, limitándose a besar a su madre y a alejarse a paso rápido, pensando con un destello de gratitud, a pesar de la opresión en el pecho—
“¡Qué buena es conmigo! ¿Qué hacen las chicas que no tienen madres que las ayuden con sus problemas?”
Las tiendas de novedades no estaban entre las casas de comercio, los bancos y los almacenes mayoristas, donde los caballeros suelen congregarse; pero Jo se encontró en esa parte de la ciudad antes de hacer un solo recado, deambulando como si esperara a alguien, examinando instrumentos de ingeniería en un escaparate y muestras de lana en otro con un interés de lo más poco femenino; tropezando con barriles, sintiéndose medio ahogada por fardos que descendían y empujada sin contemplaciones por hombres atareados que parecían preguntarse «cómo demonios había llegado hasta allí». Una gota de lluvia en su mejilla hizo volver sus pensamientos de las esperanzas frustradas a las cintas arruinadas; pues las gotas continuaron