“Solo tú, querida.”
“¿Es un cumpleaños, un aniversario o algo así?”
—No; estoy harta de ser una desaliñada, así que me arreglé para variar. Tú siempre te pones mona para cenar, por muy cansada que estés; así que ¿por qué no iba a hacerlo yo cuando tengo tiempo?
—Lo hago por respeto a ti, querida —dijo el anticuado John.
“Lo mismo digo, lo mismo digo, Mr. Brooke”, se rio Meg, luciendo joven y bonita de nuevo, mientras le asentía con la cabeza por encima de la tetera.
—Bueno, es de lo más encantador, y como en los viejos tiempos. Esto sabe a gloria. Brindo por tu salud, querida.
Y John sorbió su té con un aire de plácido arrobamiento que, sin embargo, duró muy poco; pues, al dejar la taza, el picaporte de la puerta sonó misteriosamente y se oyó una vocecita que decía con impaciencia—
“Opy doy; me’s tummin!”
—Es ese muchacho travieso. Le dije que se fuera a dormir solo, y aquí está, abajo, cogiéndose una pulmonía y correteando sobre ese lienzo —dijo Meg, respondiendo a la llamada.
—Buenos días ya —anunció Demi en tono alegre al entrar, con su largo camisón graciosamente recogido en el brazo y cada rizo saltando alegremente mientras brincaba alrededor de la mesa, mirando los «pastelitos» con ojos amorosos.
“No, todavía no es de mañana. Debes irte a la cama y no molestar a la pobre mamá; luego podrás comerte el pastelito con azúcar”.