—No es un simple viaje de placer para mí, muchachas —dijo con aire imponente, mientras raspaba su mejor paleta—. Decidirá mi carrera; pues si tengo algún genio, lo descubriré en Roma y haré algo para demostrarlo.
—Supón que no lo has hecho —dijo Jo, cosiendo sin parar, con los ojos rojos, los cuellos nuevos que debían entregársele a Amy.
—Entonces volveré a casa y me ganaré la vida dando clases de dibujo —respondió la aspirante a la fama con filosófica compostura; pero hizo una mueca ante tal perspectiva y rascó su paleta con furia, como si estuviera dispuesta a tomar medidas drásticas antes de abandonar sus esperanzas.
—No, no lo harás; odias el trabajo duro, y te casarás con algún hombre rico, y volverás a casa para vivir en el regazo del lujo toda la vida —dijo Jo.
—A veces tus predicciones se cumplen, pero no creo que esa vaya a hacerlo. Estoy segura de que desearía que así fuera, pues si no puedo ser artista yo misma, me gustaría poder ayudar a quienes lo son —dijo Amy, sonriendo, como si el papel de gran benefactora le sentara mejor que el de una pobre profesora de dibujo.
—¡Hum! —dijo Jo, con un suspiro—; si lo deseas lo tendrás, pues tus deseos siempre se conceden, los míos jamás.
—¿Te gustaría ir? —preguntó Amy, acariciándose pensativa la nariz con el cuchillo.
«¡Ya lo creo!»