“Por supuesto que no; ¿acaso no te lo cuento todo siempre? Me avergonzaba hablar de ello delante de los niños, pero quiero que sepas todas las cosas espantosas que hice en casa de los Moffat”.
—Estamos preparadas —dijo la señora March, sonriendo, pero con un aire un poco preocupado.
“Te dije que me habían vestido, pero no te dije que me empolvaron, me apretaron, me encresparon el pelo y me hicieron parecer una lámina de moda. A Laurie le pareció que yo no iba decente; sé que lo pensó, aunque no lo dijo, y un hombre me llamó «muñeca». Sabía que era una tontería, pero me halagaron, me dijeron que era una belleza y una gran cantidad de necedades, así que dejé que me tomaran el pelo”.
“¿Eso es todo?”, preguntó Jo, mientras la señora March contemplaba en silencio el rostro abatido de su hermosa hija, y no le cabía en el corazón culparla por sus pequeñas necedades.
—No; bebí champán, hice travesuras, intenté coquetear y fui completamente abominable —dijo Meg con autoculpabilidad.
—Creo que hay algo más —y la señora March acarició la suave mejilla, que de pronto se sonrojó, mientras Meg respondía despacio—:
—Sí; es muy tonto, pero quiero contarlo, porque odio que la gente diga y piense esas cosas de nosotros y de Laurie.
Luego contó los diversos chismes que había escuchado en casa de los Moffat; y, mientras hablaba, Jo vio a su madre apretar los labios con fuerza, como si le desagradara que tales ideas se instalaran en la inocente mente de Meg.
—Vaya, si esa es la mayor tontería que he oído en mi vida —exclamó Jo indignada—. ¿Por qué no saliste y se lo dijiste allí mismo, en el acto?