La Providencia la había tomado la palabra; ahí estaba la tarea, no lo que ella había esperado, sino mejor, porque el ego no formaba parte de ella: ahora bien, ¿podría hacerlo?
Decidió que lo intentaría; y, en su primer intento, encontró las ayudas que he sugerido. Aún se le concedió otra, y la tomó, no como una recompensa, sino como un consuelo, tal como Cristianos tomó el refrigerio que le brindaba el pequeño cenador donde descansaba, mientras subía al monte llamado Dificultad.
—¿Por qué no escribes? Eso siempre solía hacerte feliz —dijo su madre, en una ocasión, cuando el acceso de abatimiento se abatió sobre Jo.
“No tengo ánimo para escribir, y si lo tuviera, a nadie le importan mis cosas”.
—Nosotros sí; escribe algo para nosotros, y que te importe un bledo el resto del mundo. Inténtalo, querida; estoy seguro de que te sentaría bien, y nos complacería muchísimo.
—No creo que pueda; —pero Jo sacó su escritorio y empezó a revisar sus manuscritos medio terminar.
Una hora después, su madre se asomó, y allí estaba ella, escribiendo sin parar, con su delantal negro y una expresión de total concentración que hizo sonreír a la señora March, la cual se retiró de puntillas, muy complacida por el éxito de su sugerencia. Jo nunca supo cómo ocurrió, pero algo se coló en aquella historia que fue directo al corazón de quienes la leyeron; pues, cuando su familia se hubo reído y llorado con ella, su padre la envió, muy a pesar de ella, a una de las revistas populares y, para su total sorpresa, no solo se la pagaron, sino que le pidieron otras. Cartas de varias personas, cuya alabanza era un honor, siguieron a la aparición del pequeño relato, los periódicos lo reprodujeron y tanto