amorosa hermana Jo. En una posdata le pedía que no le dijiera a Amy que Beth estaba peor; ella regresaba en primavera, y no había necesidad de entristecer el resto de su estancia. Ya habría tiempo para eso, si Dios quería, pero Laurie tenía que escribirle a menudo y no dejar que se sintiera sola,
—Eso haré, ahora mismo. Pobre niña; temo que será un regreso a casa muy triste; —y Laurie abrió su escritorio, como si escribirle a Amy hubiera sido la conclusión lógica de la frase que había dejado inconclusa unas semanas antes.
Pero no escribió la carta aquel día; porque, al buscar entre sus papeles el mejor papel, dio con algo que le hizo cambiar de propósito.
Revueltos en un rincón del escritorio, entre facturas, pasaportes y documentos de negocios de diversa índole, había varias cartas de Jo, y en otro compartimento se encontraban tres notas de Amy, atadas cuidadosamente con una de sus cintas azules y sugiriendo dulcemente las pequeñas rosas marchitas guardadas en su interior.
Con una expresión a medias arrepentida y a medias divertida, Laurie recogió todas las cartas de Jo, las alisó, las dobló y las guardó ordenadamente en un cajón pequeño del escritorio; se quedó un minuto haciendo girar pensativamente el anillo en su dedo, luego se lo quitó lentamente, lo puso junto a las cartas, cerró el cajón con llave y salió a escuchar la Misa Mayor en San Esteban, sintiendo como si hubiera habido un funeral; y, aunque no estaba abrumado por el dolor, aquello le pareció una forma más apropiada de pasar el resto del día que escribiendo cartas a jovencitas encantadoras.
La carta partió muy pronto, sin embargo, y fue respondida con prontitud, pues Amy sentía nostalgia y lo confesaba de la manera más deliciosamente confiada.