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“Noviembre es el mes más desagradable de todo el año”, dijo Margaret, de pie junto a la ventana una tarde apagada, mirando hacia el jardín marchito por las heladas.
—Esa es la razón por la que nací en él —observó Jo pensativa, sin percatarse en absoluto de la mancha en su nariz.
—Si ahora ocurriera algo muy agradable, nos parecería un mes encantador —dijo Beth, que veía el lado optimista de todo, incluso de noviembre.
—Puede ser; pero en esta familia nunca pasa nada agradable —dijo Meg, que estaba de mal humor—. Nos pasamos el día trabajando duro sin un solo cambio, y con muy poca diversión. Bien podríamos estar en una rueda de molino.
—¡Santo cielo, qué genio tenemos! —exclamó Jo.
—No me extraña mucho, pobre querida, porque ves a otras chicas pasárselo en grande, mientras tú te matas a trabajar, año tras año. ¡Vaya si desearía poder arreglarte las cosas como hago con mis heroínas! Ya eres bastante guapa y buena, así que haría que un pariente rico te dejara una fortuna de imprevisto; entonces te lanzarías al mundo como una heredera, desdeñarías a todos los que te han despreciado, viajarías al extranjero y volverías a casa convertida en lady no sé qué, en un derroche de esplendor y elegancia.
—A la gente ya no le dejan fortunas de ese modo hoy en día; los hombres tienen que trabajar, y las mujeres casarse por dinero. Es un mundo terriblemente injusto —dijo Meg con amargura.