Cargas

—Ay, Dios mío, qué difícil parece echarse la mochila al hombro y seguir —suspiró Meg la mañana después de la fiesta; pues, ahora que las vacaciones habían terminado, la semana de diversión no la predisponía para reemprender con facilidad la tarea que nunca le gustaba.

—Ojalá fuera Navidad o Año Nuevo todo el tiempo; ¿no sería divertido? —respondió Jo, bostezando lúgubremente.

—No nos divertiríamos ni la mitad de lo que lo hacemos ahora. Pero parece tan agradable tener pequeñas cenas y ramos de flores, ir a fiestas, volver a casa en carruaje, leer y descansar, y no trabajar. Es como los demás, ya sabes, y siempre envidio a las chicas que hacen esas cosas; me gusta tanto el lujo —dijo Meg, intentando decidir cuál de dos vestidos gastados era el menos gastado.

—Bueno, no podemos tenerlo, así que no nos quejemos, sino carguemos con nuestros batos y sigamos adelante tan alegres como lo hace Mamá. Estoy segura de que la tía March es un verdadero Viejo del Mar para mí, pero supongo que cuando aprenda a soportarla sin protestar, se caerá, o se volverá tan ligera que ya no me importará.

A Jo esta idea le hizo gracia y la puso de buen humor; pero Meg no se alegró, pues su carga, compuesta por cuatro niños malcriados, se le hacía más pesada que nunca. No tenía ánimos ni siquiera para arreglarse como de costumbre y ponerse una cinta azul en el cuello, ni para peinarse de la manera que más la favorecía.