cigarro como para olvidar sus modales: de modo que la segunda entrevista fue mucho más cómoda que la primera.
«Nos quedamos con esto» (los editores nunca dicen yo), «si no te importan algunas modificaciones. Es demasiado largo, pero si omites los pasajes que he señalado, quedará de la longitud perfecta», dijo con tono profesional.
Jo apenas reconoció su propio manuscrito, tan arrugadas y subrayadas estaban sus páginas y párrafos; pero, sintiéndose como podría sentirse una madre cariñosa a la que le pidieran que le cortara las piernas a su bebé para que entrara en una cuna nueva, miró los pasajes señalados y se sorprendió al descubrir que todas las reflexiones morales —que ella había incluido cuidadosamente como lastre para tanto romance— habían sido tachadas.
—Pero, señor, yo pensaba que toda historia debía tener algún tipo de moraleja, así que me cuidé de que algunos de mis pecadores se arrepintieran.
La gravedad editorial del señor Dashwood se relajó en una sonrisa, pues Jo había olvidado a su «amigo» y había hablado como solo un autor podía hacerlo.
—La gente quiere divertirse, no que le prediquen, ya sabe. La moral no se vende hoy en día —lo cual no era una afirmación del todo correcta, por cierto.
—¿Crees que serviría con estas modificaciones, entonces?
—Sí; es un argumento nuevo, y bastante bien desarrollado; el lenguaje es bueno, etcétera —fue la afable respuesta del señor Dashwood.
—¿Qué —es decir, qué compensación—? —empezó Jo, sin saber exactamente cómo expresarse.