—Para mí sí lo tiene, recuérdalo, hijo mío; te concedo total libertad, pero confío en que hagas un uso honesto de ella. Prométeme eso, Laurie.
—Lo que usted guste, señor.
—Bien —pensó el viejo caballero—. Ahora no te importa, pero llegará un momento en que esa promesa te mantendrá alejado de los líos, o mucho me equivoco.
Siendo un hombre enérgico, el señor Laurence golpeó mientras el hierro estaba caliente; y antes de que el ser marchito recuperara el ánimo suficiente para rebelarse, ya se habían marchado.
Durante el tiempo necesario para los preparativos, Laurie se portó como suelen hacerlo los jóvenes en tales casos. Estaba taciturno, irritable y pensativo por turnos; perdió el apetito, descuidó su vestimenta y dedicó mucho tiempo a tocar tempestuosamente su piano; evitaba a Jo, pero se consolaba mirándola fijamente desde su ventana, con un rostro trágico que atormentaba sus sueños por la noche y la agobiaba con una intensa sensación de culpa durante el día.
A diferencia de otros sufridos, nunca habló de su pasión no correspondida, y no permitía que nadie, ni siquiera la señora March, intentara consolarlo u ofrecerle simpatía. En ciertos aspectos, esto supuso un alivio para sus amigos; pero las semanas previas a su partida fueron muy incómodas, y todos se alegraron de que «el pobre y querido muchacho se fuera a olvidar sus penas y regresara feliz».
Por supuesto, sonrió con sombría ironía ante la ilusión de ellos, pero la pasó por alto, con la triste superioridad de quien sabía que su fidelidad, al igual que su amor, era inalterable.
Cuando llegó el momento de la despedida, fingió estar muy animado para ocultar ciertas emociones incosteables que parecían dispuestas a manifestarse.