«A este testamento estampo mi firma y sello en este 20.º día de nov. del año del Señor de 1861. «Amy Curtis March.
El apellido estaba escrito a lápiz, y Amy le explicó que debía volver a escribirlo con tinta y cerrárselo bien.
—¿Qué se te ha metido en la cabeza? ¿Alguien te contó lo de Beth regalando sus cosas? —preguntó Laurie con seriedad, mientras Amy colocaba ante él un trozo de cinta roja, lacre, una velita y un tintero.
Ella explicó; y luego preguntó con ansiedad: «¿Y Beth?».
“Siento haber hablado; pero ya que lo hice, te lo diré. Un día se sintió tan mal que le dijo a Jo que quería regalarle su piano a Meg, sus gatos a ti, y la pobre muñeca vieja a Jo, que la querría por amor a ella. Le pesaba tener tan poco que dar, y dejó mechones de cabello al resto de nosotras, y todo su cariño al abuelo. Jamás pensó en un testamento”.
Laurie iba firmando y sellando mientras hablaba, y no levantó la vista hasta que una gran lágrima cayó sobre el papel. El rostro de Amy estaba lleno de preocupación; pero ella selimitó a decir: —¿La gente no suele poner una especie de posdata a sus testamentos a veces?
«Sí; “codicilos”, los llaman».
“Pon uno en el mío entonces—que deseo que me corten todos los rieles, y se los repartan a mis amigos. Se me olvidó; pero quiero que se haga, aunque arruine mi aspecto”.
Laurie lo añadió, sonriendo ante el último y mayor sacrificio de Amy. Luego la divirtió durante una hora y se mostró muy interesado en todas sus penas. Pero cuando se iba, Amy lo retuvo para susurrarle, con los labios temblorosos: —¿Hay realmente algún peligro con respecto a Beth?