Estuvo todavía más roja e incómoda un momento después, cuando un giro repentino en la conversación introdujo el tema de la ropa. Una de las jóvenes le preguntó a Jo dónde había conseguido el bonito sombrero gris claro que había llevado al picnic; y la tonta de Jo, en vez de mencionar el lugar donde lo habían comprado dos años atrás, tuvo que responder, con innecesaria franqueza:
«Ah, lo pintó Amy; no se pueden comprar esos tonos suaves, así que nosotras pintamos los nuestros del color que queramos. Es un gran alivio tener una hermana artista».
—¿No es una idea original? —exclamó la señorita Lamb, a quien Jo le parecía de lo más divertido.
—Eso no es nada comparado con algunas de sus actuaciones brillantes. No hay nada que esa niña no pueda hacer. ¡Vaya!, quería un par de botas azules para la fiesta de Sallie, así que simplemente pintó sus botines blancos sucios del tono de azul cielo más encantador que jamás hayas visto, y parecían exactamente de satén —añadió Jo, con un aire de orgullo por los logros de su hermana que exasperó a Amy hasta el punto de sentir que sería un alivio arrojarle la pitillera.
—El otro día leímos un cuento suyo y nos gustó muchísimo —observó la mayor de las señoritas Lamb, con deseo de cumplimentar a la dama de letras, que en ese momento no aparentaba serlo tanto, hay que confesarlo.
Cualquier mención a sus «obras» siempre tenía un mal efecto en Jo, quien o bien se ponía rígida y parecía ofendida, o cambiaba de tema con un comentario brusco, como ahora.
«Siento que no hayas podido encontrar nada mejor que leer. Escribo esas tonterías porque se venden y a la gente corriente le gustan. ¿Vas a ir a Nueva York este invierno?»