para los transeúntes, y bordeaban la avenida que serpenteaba entre limoneros y palmeras plumosas hasta la villa en la colina. Cada rincón sombrío, donde los asientos invitaban a detenerse y descansar, era una masa de flores; cada gruta fresca tenía su ninfa de mármol sonriendo desde un velo de flores, y cada fuente reflejaba rosas carmesíes, blancas o de un rosa pálido, que se inclinaban para sonreír ante su propia belleza. Las rosas cubrían las paredes de la casa, drapeaban las cornisas, trepaban por las columnas y se extendían sin freno por la balaustrada de la amplia terraza, desde donde se contemplaba el soleado mar Mediterráneo y la ciudad de blancos muros en su orilla.
—Esto es un auténtico paraíso para luna de miel, ¿verdad? ¿Has visto alguna vez rosas así? —preguntó Amy, deteniéndose en la terraza para disfrutar de la vista y de una exquisita ráfaga de perfume que flotaba en el aire.
—No, ni he sentido tales espinas —respondió Laurie, con el pulgar en la boca, tras un vano intento de atrapar una solitaria flor escarlata que crecía justo fuera de su alcance.
—Prueba más abajo y coge las que no tengan espinas —dijo Amy, reuniendo tres de las diminutas florecillas de color crema que salpicaban el muro a su espalda. Se las puso en el ojal como ofrenda de paz, y él se quedó un minuto mirándolas hacia abajo con una expresión curiosa, pues en la parte italiana de su naturaleza había un toque de superstición y se hallaba justo entonces en ese estado de melancolía agridulce en el que los jóvenes imaginativos hallan significado en las pequeñeces y alimento para el romance en todas partes.