El tío del señor Tudor se había casado con una dama inglesa que era prima tercera de un lord en vida, y Amy miraba a toda la familia con gran respeto; pues, a pesar de su nacimiento y educación estadounidenses, poseía esa debilidad por los títulos que persigue al mejor de nosotros —esa lealtad tácita a la antigua fe en los reyes que puso a la nación más democrática bajo el sol en un estado de efervescencia con la llegada de un muchachito real de cabellos dorados, hace algunos años, y que aún tiene algo que ver con el amor que el joven país le profesa al viejo, semejante al de un hijo grandulón por una madrecita mandón, que lo tuvo consigo mientras pudo, y lo dejó marchar con una reprimenda de despedida cuando se rebeló. Pero ni siquiera la satisfacción de hablar con un pariente lejano de la nobleza británica hizo que Amy se olvidara del tiempo; y cuando transcurrió el número adecuado de minutos, se arrancó a regañadientes de aquella sociedad aristocrática y buscó a Jo con la mirada, esperando fervorosamente que su incorregible hermana no fuera hallada en ninguna postura que acarreara desgracia al apellido March.
Podría haber sido peor, pero Amy lo consideraba malo; pues Jo estaba sentada en el césped, con un campamento de muchachos a su alrededor y un perro de patas sucias reposando sobre la falda de su vestido de gala y de fiesta, mientras relataba una de las travesuras de Laurie a su público admirador.
Un niño pequeño estaba hurgando en las tortugas con el preciado sombrilla de Amy, un segundo comía pan de jengibre sobre el mejor sombrero de Jo, y un tercero jugaba a la pelota con sus guantes.
Pero todos se estaban divirtiendo; y cuando Jo recogió sus pertenencias dañadas para marcharse, su escolta la acompañó, rogándole que volviera, «porque era muy divertido escuchar las ocurrencias de Laurie».
—Muchachos excelentes, ¿verdad? Me siento bastante joven y vivaracha después de eso —dijo Jo, paseando con las manos a la espalda, en parte