—Sí —sollozó Meg desesperada.
—Cuéntamelo rápido, entonces. No llores, puedo soportar cualquier cosa antes que eso. Suéltalo, mi amor.
“La—la gelatina no cuaja y ¡no sé qué hacer!”
John Brooke se rio entonces como jamás se atrevió a reír después; y el burlón Scott sonrió involuntariamente al oír la sonora carcajada, que dio el toque final a la desgracia de la pobre Meg.
—¿Eso es todo? Tíralo por la ventana y no te preocupes más por el asunto. Te compraré cuartillos si los quieres; pero, por el amor de Dios, no montes histerias, porque he traído a Jack Scott a cenar a casa y...
John no pudo avanzar más, pues Meg se lo quitó de encima, cruzó las manos con un gesto teatral y se dejó caer en una silla, exclamando con un tono que mezclaba indignación, reproche y consternación:
“¡Un hombre a cenar, y todo hecho un desastre! John Brooke, ¿cómo pudiste hacernos algo así?”
—¡Chitón, está en el jardín! Olvidé la maldita mermelada, pero ya no tiene remedio —dijo John, examinando el panorama con mirada de ansiedad.
—Debiste haber avisado, o habérmelo dicho esta mañana, y tendrías que haber recordado lo ocupada que estaba —continuó Meg con petulancia; porque hasta las tórtolas pican cuando se les alborotan las plumas.
—No lo sabía esta mañana, y no hubo tiempo de avisar, pues me lo encontré al salir. Jamás pensé en pedir permiso, cuando siempre me has dicho que hiciera lo que me viniera en gana. ¡Nunca antes lo había intentado, y que me cuelguen si lo vuelvo a hacer! —añadió John, con aire ofendido.