Había pensado en Jo al extender la mano hacia la rosa roja y espinosa, pues a ella le sentaban bien los colores vivos y a menudo había llevado otras similares de los invernaderos de su casa. Las pálidas rosas que Amy le dio eran del tipo que los italianos ponen en las manos de los muertos, jamás en las coronas de boda, y, por un instante, se preguntó si el presagio era para Jo o para él mismo; pero al momento siguiente su sentido común estadounidense se impuso al sentimentalismo y soltó una carcajada más sincera de la que Amy le había oído desde que llegó.
“Es un buen consejo; más te vale seguirlo y salvar los dedos”, dijo, creyendo que sus palabras lo diviertían.
—Gracias, lo haré —contestó en broma, y unos meses después lo hizo de verdad.
—Laurie, ¿cuándo vas a ver a tu abuelo? —preguntó al cabo de un momento, acomodándose en un asiento rústico.
“Muy pronto.”
“Has dicho eso una docena de veces en las últimas tres semanas”.
“Eso no lo dudo; las respuestas cortas ahorran problemas.”
“Él te espera, y de verdad deberías ir”.
—¡Hospitalaria criatura! Lo sé.
—Entonces, ¿por qué no lo haces tú?
—Depravación natural, supongo.
—Natural indolencia, quieres decir. ¡Es realmente terrible! —y Amy puso cara de severidad.
—No es tan malo como parece, pues solo le molestaría si fuera, así que más vale que me quede y os moleste un poco más a vosotros, que lo