“Gracias; adelante.”
—Bueno, he dejado dos historias a un periodista, y me dará su respuesta la semana que viene —susurró Jo al oído de su confidente.
—¡Hurra por la señorita March, la célebre escritora estadounidense! —gritó Laurie, lanzando su sombrero al aire y volviéndolo a atrapar, para deleite de dos patos, cuatro gatos, cinco gallinas y media docena de niños irlandeses; pues ya habían salido de la ciudad.
—¡Shh! No llegará a nada, supongo; pero no podía descansar hasta haberlo intentado, y no le dije nada a nadie porque no quería que nadie más se decepcionara.
“No va a fallar. Vaya, Jo, tus historias son obras de Shakespeare comparadas con toda la basura que se publica a diario. ¿A que será divertido verlas impresas?, ¿y no nos sentiremos orgullosas de nuestra autora?”.
Los ojos de Jo brillaron, pues siempre es agradable que confíen en una, y el elogio de un amigo siempre es más dulce que una docena de críticas de periódico.
—¿Cuál es tu secreto? Juega limpio, Teddy, o no volveré a creerte jamás —dijo, intentando apagar las brillantes esperanzas que estallaban con una sola palabra de aliento.
—Quizá me meta en un buen lío por decirlo; pero no prometí no hacerlo, así que lo haré, porque nunca me siento tranquila hasta que te cuento cualquier jugosa noticia que consigo. Sé dónde está el guante de Meg.
—¿Eso es todo? —dijo Jo, con aspecto decepcionado, mientras Laurie asentía con la cabeza y los ojos chispeantes, con el rostro lleno de misteriosa complicidad.