confines de la tierra.
—Deja una nota en casa de la tía March. Jo, dame ese papel y ese lápiz.
Arrancando el lado en blanco de una de sus hojas recién copiadas, Jo dibujó la mesa delante de su madre, sabiendo muy bien que el dinero para el largo y triste viaje debía ser pedido prestado, y sintiendo que haría cualquier cosa para aportar un poco a la suma destinada a su padre.
—Ahora vete, querida; pero no te mates conduciendo a un ritmo desesperado; no hay necesidad de eso.
La advertencia de la señora March evidentemente cayó en saco roto; porque cinco minutos después, Laurie pasó como un torbellino frente a la ventana en su propio corcel veloz, cabalgando como si le fuera la vida en ello.
“Jo, corre a las habitaciones y dile a la señora King que no puedo ir. De camino, compra estas cosas. Las apuntaré; harán falta y debo ir preparada para cuidar enfermos. Los suministros del hospital no siempre son buenos.
Beth, ve a pedirle al señor Laurence un par de botellas de vino añejo; no me da vergüenza mendigar por papá; tendrá lo mejor de todo.
Amy, dile a Hannah que baje el baúl negro; y, Meg, ven a ayudarme a buscar mis cosas, porque estoy medio aturdida”.
Escribir, pensar y dirigir, todo al mismo tiempo, bien podía aturdir a la pobre señora, y Meg le suplicó que se sentara tranquilamente en su habitación un rato y los dejara trabajar.
Todos se dispersaron como hojas ante una ráfaga de viento; y el hogar, tranquilo y feliz, se desmoronó tan de repente como si el periódico hubiera sido un mal conjuro.