A medida que crecía, su madre comenzó a sentir que el Palomar se vería bendecido por la presencia de una moradora tan serena y amorosa como la que había ayudado a convertir la vieja casa en un hogar, y a rogar que le fuera ahorrada una pérdida como la que recientemente les había enseñado cuánto tiempo hacía que albergaban a un ángel sin saberlo.
Su abuelo a menudo la llamaba «Beth», y su abuela velaba por ella con una devoción incansable, como si tratara de expiar algún error pasado que ningún ojo más que el suyo podía ver.
Demi, como buen Yankee, era de natural curioso y quería saberlo todo, y a menudo se inquietaba mucho porque no obtenía respuestas satisfactorias a su perpetuo «¿Para qué?».
También poseía una inclinación filosófica, para delicia de su abuelo, quien solía mantener conversaciones socráticas con él, en las que el precoz discípulo ponía en aprietos ocasionalmente a su maestro, para indisimulada satisfacción del sector femenino.
—¿Qué hace que me funcionen las piernas, abuelito? —preguntó el joven filósofo, examinando esas partes activas de su cuerpo con aire meditativo, mientras descansaba una noche tras un juego antes de irse a la cama.
—Es tu pequeña mente, Demi —respondió el sabio, acariciando la rubia cabeza con respeto.
“¿Qué es una mina pequeña?”
“Es algo que hace que tu cuerpo se mueva, como el resorte hacía girar las ruedas de mi reloj cuando te lo enseñé”.