caseros —unos viejos, otros nuevos—, todos más o menos originales. Uno de ellos era el «C.P.»; pues, como las sociedades secretas estaban de moda, se consideró oportuno tener una; y, ya que a todas las muchachas les encantaba Dickens, se hacían llamar el Club Pickwick. Con algunas interrupciones, lo habían mantenido durante un año, y se reunían todos los sábados por la tarde en el gran desván, ocasión en la cual las ceremonias eran las siguientes: se colocaban tres sillas en fila ante una mesa, sobre la que había una lámpara, además de cuatro insignias blancas, con una gran «C.P.» en distintos colores en cada una, y el periódico semanal, llamado «El portafolio de Pickwick», al que todas aportaban algo; mientras que Jo, que disfrutaba con la pluma y la tinta, era la redactora. A las siete en punto, las cuatro socias subían al salón del club, se ataban las insignias a la cabeza y ocupaban sus asientos con gran solemnidad. Meg, por ser la mayor, era Samuel Pickwick; Jo, con inclinaciones literarias, Augustus Snodgrass; Beth, debido a que era regordeta y sonrosada, Tracy Tupman, y Amy, que siempre intentaba hacer lo que no sabía, era Nathaniel Winkle. Pickwick, la presidenta, leía el periódico, que estaba lleno de cuentos originales, poesía, noticias locales, anuncios divertidos y consejos, en los que se recordaban mutuamente y de buena fe sus defectos y errores.
En cierta ocasión, el señor Pickwick se puso unas gafas sin cristales, dio unos golpecitos en la mesa, carraspeó y, tras mirar fijamente al señor Snodgrass, que se balanceaba hacia atrás en su silla, hasta que este se acomodó debidamente, empezó a leer:—
[Lo anterior es un reconocimiento varonil y gallardo de fechorías pasadas. Si nuestro joven amigo estudiara puntuación, le iría bien.]
Un amigo comprensivo envía la siguiente joya:—
A medida que el Presidente terminó de leer el documento (el cual ruego a mis lectores que me permitan asegurarles que es una copia genuina de