—Sí, ese es el mejor lugar para semejante memez inflamable; supongo que será mejor que queme la casa antes que dejar que otros se vuelen por los aires con mi pólvora —pensó, mientras veía al «Demonio del Jura» alejarse a toda velocidad, una pequeña ceniza negra con ojos de fuego.
Pero cuando no quedó nada de sus tres meses de trabajo, salvo un montón de cenizas y el dinero en su regazo, Jo se quedó seria mientras estaba sentada en el suelo, preguntándose qué debía hacer con su sueldo.
—Creo que todavía no he hecho mucho daño, y puedo quedarme con esto para compensar mi tiempo —dijo tras una larga meditación, y añadió con impaciencia—: Casi desearía no tener conciencia, resulta muy incómodo. Si no me importara hacer lo correcto, y no me sintiera incómoda al hacer lo incorrecto, me iría de maravilla. A veces no puedo evitar desear que papá y mamá no hubieran sido tan escrupulosos con esas cosas.
Ah, Jo, en lugar de desear eso, dale gracias a Dios de que «padre y madre fueran estrictos», y compadece desde el fondo de tu corazón a los que no tienen tales guardianes para rodearlos de principios que quizás parezcan muros de prisión a la juventud impaciente, pero que resultarán ser cimientos seguros sobre los cuales edificar el carácter en la edad adulta.
Jo no volvió a escribir historias sensacionales, al decidir que el dinero no compensaba su parte de la sensación; sino que, yéndose al otro extremo, como es propio de la gente de su calaña, siguió un curso de la señora Sherwood, la señorita Edgeworth y Hannah More; y luego produjo un relato que con más propiedad podría haberse llamado ensayo o sermón, de lo intensamente moral que era. Tenía sus dudas al respecto desde el principio; pues su animada fantasía y su romanticismo de muchacha se sentían tan incómodos en el nuevo estilo como lo habría estado ella disfrazada con el rígido y pesado atuendo del siglo pasado.