—¿Le gustó la canción alemana, señorita March? —inquirió el señor Brooke, rompiendo un silencio incómodo.
«¡Oh, sí! Fue muy tierno, y le estoy muy agradecida a quienquiera que me lo haya traducido;» y el rostro abatido de Meg se iluminó al hablar.
“¿No lee usted alemán?”, preguntó la señorita Kate con una mirada de sorpresa.
—No muy bien. Mi padre, que era quien me enseñaba, está fuera, y yo solo no avanzo muy deprisa, pues no tengo a nadie que me corrija la pronunciación.
—Prueba un poco ahora; aquí está la María Estuardo de Schiller, y un tutor al que le encanta enseñar —y el señor Brooke puso el libro sobre su regazo, con una sonrisa invitadora.
—Es tan difícil que me da miedo intentarlo —dijo Meg, agradecida, pero tímida ante la refinada jovencita que tenía al lado.
—Te leeré un poco para animarte —dijo la señorita Kate, y leyó uno de los pasajes más hermosos de un modo perfectamente correcto pero totalmente carente de expresión.
Mr. Brooke no hizo ningún comentario, mientras ella devolvía el libro a Meg, quien dijo inocentemente—
“Creí que era poesía”.
“Algo de eso hay. Prueba con este pasaje”.
Había una sonrisa extraña en la boca del señor Brooke cuando se abrió ante la lamentación de la pobre Mary.
Meg, siguiendo obedientemente la larga brizna de hierba que su nuevo tutor utilizaba como puntero, leía lenta y tímidamente, convirtiendo sin