“Groenlandia. ¿Está Fagin arriba?”
“Sí, está clasificando los pañuelos. ¡Arriba contigo!” La vela fue retirada y el rostro desapareció.
Oliver, tanteando el camino con una mano y con la otra firmemente cogida por su compañero, ascendió con mucha dificultad por la oscura y rota escalera, que su guía subió con una facilidad y rapidez que demostraban que la conocía muy bien.
Abrió de par en par la puerta de una habitación trasera y metió a Oliver de un tirón tras de sí.
Las paredes y el techo de la habitación estaban completamente negros por la antigüedad y la suciedad. Delante del hogar había una mesa de pino blanco sobre la cual había una vela, metida en una botella de cerveza de jengibre, dos o tres jarras de estaño, una hogaza con mantequilla y un plato. En una sartén que estaba en el fuego, sujeta a la chimenea por una cuerda, se estaban cocinando unas salchichas; y de pie junto a ellas, con un tenedor de tostadas en la mano, había un judío viejísimo y arrugado, cuyo rostro repulsivo y de aspecto villano estaba oscurecido por una gran cantidad de cabello rojo y enmarañado. Vestía una bata de franela grasienta, con el cuello descubierto, y parecía dividir su atención entre la sartén y el secador de ropa, sobre el cual colgaba un gran número de pañuelos de seda. Varios camastros rudimentarios, hechos de sacos viejos, se amontonaban unos junto a otros en el suelo. Sentados alrededor de la mesa había cuatro o cinco muchachos, ninguno mayor que el Artful Dodger, que fumaban largas pipas de arcilla y bebían licores con aires de hombres maduros.