«¡Ya veis que me conoce!», exclamó Nancy, apelando a los presentes. «No puede evitarlo. Hacedle venir a casa, buena gente, o matará a su querido padre y a su querida madre, ¡y me romperá el corazón!»
—¿Qué diablos es esto? —dijo un hombre, saliendo a empujones de una cervecería, con un perro blanco pegado a los talones—; ¡el joven Oliver! ¡Ven a casa con tu pobre madre, pequeño bribón! Ven a casa ahora mismo.
—¡No pertenezco a ellos. No los conozco. ¡Auxilio! ¡auxilio! —gritó Oliver, forcejeando en las fuertes garras del hombre.
—¡Socorro! —repitió el hombre—. ¡Sí; te voy a ayudar, pequeño bribón! ¿Qué libros son estos? ¿Los has estado robando, eh? Dámelos acá.
Con estas palabras, el hombre le arrebató los volúmenes de las manos y le dio un golpe en la cabeza.
—¡Así se hace! —gritó un mirón desde la ventana de una buhardilla—. ¡Es la única manera de hacerle entrar en razón!
—¡Sin duda! —exclamó un carpintero de cara adormilada, lanzando una mirada de aprobación a la lumbrera.
—¡Le vendrá bien! —dijeron las dos mujeres.
—¡Y lo tendrá también! —replicó el hombre, propinándole otro golpe y asiéndolo a Oliver por el cuello—. ¡Vamos, joven villano! ¡Ea, Bull’s-eye, cuídamelo, muchacho! ¡Cuídamelo!
Debilitado por una reciente enfermedad; estupefacto por los golpes y la brusquedad del ataque; aterrorizado por los feroces gruñidos del perro y la brutalidad del hombre; abrumado por la convicción de los presentes de que en verdad era el pequeño bribón empedernido que se decía que era, ¡qué podía hacer un pobre niño!