—Sí —respondió el hombre—. El mismísimo libro que tiene en la mano.
—Ah, ese libro, ¿eh? —dijo Fang—. ¿Está pagado?
—No, no lo es —respondió el hombre, con una sonrisa.
—¡Dios mío, por completo se me había olvidado! —exclamó el despistado anciano con total inocencia.
“¡Una persona muy simpática para presentar cargos contra un muchacho pobre!”, dijo Fang, con un esfuerzo cómico por parecer humano.
“Considero, señor, que usted ha obtenido la posesión de ese libro bajo circunstancias muy sospechosas y deshonrosas; y puede considerarse muy afortunado de que el dueño de la propiedad se niegue a presentar cargos. Que esto le sirva de lección, amigo mío, o la ley terminará por alcanzarlo. El muchacho queda en libertad. ¡Despejen la sala!”
“¡M⸺dita sea!”, exclamó el viejo caballero, estallando con la furia que había reprimido durante tanto tiempo, “¡m⸺dita sea! ¡Voy a—”
—¡Despejen la oficina! —dijo el magistrado—. Oficiales, ¿oyen? ¡Despejen la oficina!
La orden fue obedecida; y el indignado señor Brownlow fue conducido hacia afuera, con el libro en una mano y el bastón de bambú en la otra: en un absoluto frenesí de ira y desafío.
Llegó al patio; y su furia se desvaneció en un instante. El pequeño Oliver Twist yacía boca arriba sobre el pavimento, con la camisa desabotonada y las sienes bañadas en agua; su rostro de una palidez mortal, y un temblor frío sacudiendo todo su cuerpo.