—Todo es una mentira de principio a fin —replicó Fagin—. No tengo ni uno, ni uno solo.
—Por el amor de Dios —dijo el señor Brownlow solemnemente—, no digas eso ahora, al borde mismo de la muerte; dime dónde están. Sabes que Sikes ha muerto; que Monks ha confesado; que no hay esperanza de ningún beneficio futuro. ¿Dónde están esos papeles?
—Oliver —exclamó Fagin, haciéndole señas—. ¡Aquí, ven! Déjame susurrarte al oído.
—No tengo miedo —dijo Oliver en voz baja, soltando la mano del señor Brownlow.
—Los papeles —dijo Fagin, acercando a Oliver hacia sí— están en una bolsa de lona, en un hueco un poco más arriba de la chimenea, en la habitación del frente del piso superior. Quiero hablar contigo, querido. Quiero hablar contigo.
—Sí, sí —respondió Oliver—. Déjame rezar una oración. ¡Hazlo! Déjame decir una oración. Di solo una, de rodillas conmigo, y hablaremos hasta el amanecer.
“Afuera, afuera”, respondió Fagin, empujando al muchacho frente a él hacia la puerta, y mirando distraídamente por encima de su cabeza. “Di que me he ido a dormir; te creerán. Puedes sacarme, si me llevas así. ¡Vamos ya, vamos ya!”
—¡Oh! ¡Dios perdone a este infeliz hombre! —exclamó el muchacho rompiendo a llorar.
—Así es, así es —dijo Fagin—. Eso nos ayudará a seguir. Primero esta puerta. Si tiemblo y me estremezco al pasar junto a la horca, no me hagas caso, sino apura el paso. ¡Vamos, vamos, vamos!
—¿No tiene nada más que preguntarle, señor? —inquirió el carcelero.