un par de ancianas junto al lavadero, que compartían notas de admiración sobre la humildad del director del hospicio.
—¿Pensabas que hablaban demasiado? —dijo la señora Bumble—. ¿Qué te importa a ti?
—Pero, querida... —terció el señor Bumble con sumisión.
—¿Qué le importa a usted? —volvió a preguntar la señora Bumble.
—Es muy verdad que usted es la matrona aquí, querida mía —terció el señor Bumble—, pero pensé que tal vez no estaría por el lugar en ese momento.
—Te diré una cosa, Mr. Bumble —replicó su esposa—. No queremos ninguna de tus injerencias. Te gusta demasiado meter las narices en asuntos que no te conciernen, hacer que todos en la casa se rían en cuanto vuelves la espalda y hacer el ridículo a cada hora del día. ¡Lárgate; vamos!
El señor Bumble, viendo con sentimientos agónicos el deleite de los dos viejos pobres, que se reían disimuladamente de manera de lo más arrebatada, dudó por un instante.
La señora Bumble, cuya paciencia no toleraba demora alguna, tomó un bol con agua jabonosa y, haciéndole señas hacia la puerta, le ordenó que se marchara al instante, bajo pena de recibir el contenido sobre su corpulentas carnes.
¿Qué podía hacer el señor Bumble? Miró abatido a su alrededor y se escurrió; y, al llegar a la puerta, las risitas de los pauperizados estallaron en una carcajada aguda de irreprimible deleite. Faltaba solo esto. Había quedado degradado a sus ojos; había perdido casta y posición ante los mismísimos pauperizados; había caído desde