Alzó los ojos lo suficiente para observar que la figura que se presentaba era la de una muchacha esbelta y hermosa; luego, bajándolos de nuevo hacia el suelo, inclinó la cabeza con fingido descuido mientras decía:
—Es cosa difícil conseguir verla, señora. Si me hubiera ofendido y me hubiera marchado, como habrían hecho muchos, se habría arrepentido un día u otro, y no sin razón además.
—Siento mucho si alguien se ha portado con dureza con usted —respondió Rose—. No piense en eso. Dígame por qué deseaba verme. Soy la persona por la que preguntó.
El tono amable de esta respuesta, la dulce voz, los modales gentiles, la ausencia de cualquier dejo de altanería o disgusto, tomaron a la muchacha completamente por sorpresa, y rompió a llorar.
—¡Oh, señora, señora! —dijo, cruzando las manos con pasión ante su rostro—, ¡si hubiera más como usted, habría menos como yo; los habría, los habría!
—Siéntate —dijo Rose con seriedad—. Si estás en la pobreza o en la aflicción, me alegrará mucho socorrerte si puedo; de verdad que sí. Siéntate.
—Déjame levantarme, señora —dijo la muchacha, todavía llorando—, y no me hables con tanta amabilidad hasta que me conozcas mejor. Se está haciendo tarde. ¿Está... está... esa puerta cerrada?
—Sí —dijo Rose, retrocediendo unos pasos, como para estar más cerca de pedir ayuda en caso de necesitarla—. ¿Por qué?
“Porque —dijo la muchacha—, estoy a punto de poner mi vida y la de otros en sus manos. Yo soy la muchacha que arrastró al pequeño Oliver de vuelta a la guarida del viejo Fagin la noche en que salió de la casa en Pentonville”.