—¡Ah! —dijo el judío, poniéndose bastante pálido—. Son... son míos, Oliver; mi pequeña propiedad. Todo lo que me queda para vivir en mi vejez. La gente me llama avaro, querido mío. Solo un avaro; eso es todo.
Oliver pensaba que aquel viejo caballero debía ser un avaro redomado para vivir en un sitio tan sucio, con tantos relojes; pero, pensando que tal vez su cariño por el Arlequinado y los otros muchachos le costaba un buen dineral, se limitó a dirigir una mirada deferente al judío y a preguntar si podía levantarse.
—Desde luego, querida, desde luego —respondió el anciano.
«Espera. Hay una jarra de agua en el rincón, junto a la puerta. Tráela y te daré una jofaina para que te laves, querida».
Oliver se levantó; cruzó la habitación; y se agachó por un instante para levantar la jarra. Cuando volvió la cabeza, la caja había desaparecido.
Apenas se había lavado y dejado todo en orden, vaciando la jofaina por la ventana, conforme a las instrucciones del judío, cuando el Buscón regresó, acompañado de un joven amigo muy vivaracho, a quien Oliver había visto fumar la noche anterior y que ahora le fue formalmente presentado como Charley Bates.
Los cuatro se sentaron a desayunar el café, unos bollos calientes y jamón que el Buscón había traído a casa en la copa del sombrero.
—Vaya —dijo el judío, mirando de soslayo a Oliver y dirigiéndose al Artista—, espero que hayan estado trabajando esta mañana, ¿mis queridos muchachos?
—Duro —contestó el Artful Dodger.
—Como uñas de acero —añadió Charley Bates.