Sus temores por Sikes habrían sido motivos más poderosos para retroceder mientras aún había tiempo; pero ella había estipulado que su secreto se guardaría rigurosamente, no había dado ninguna pista que pudiera conducir a su descubrimiento, había rechazado, incluso por él, un refugio contra toda la culpa y la miseria que la rodeaban, ¡y qué más podía hacer! Estaba resuelta.
Aunque todas sus luchas mentales terminaron en esta conclusión, se le impusieron una y otra vez, dejando también sus huellas. Se puso pálida y delgada, incluso en pocos días. A veces no prestaba atención a lo que pasaba ante ella, ni participaba en conversaciones en las que antaño habría sido la más ruidosa. Otras veces reía sin alegría y armaba alboroto sin causa ni sentido. En otras ocasiones —a menudo un instante después—, se sentaba en silencio y abatida, cavilando con la cabeza apoyada en las manos, mientras el propio esfuerzo con el que se animaba indicaba, con más fuerza aún que todas estas señales, que no se sentía a gusto y que sus pensamientos estaban ocupados en asuntos muy diferentes y distantes de los que sus compañeros estaban tratando.
Era domingo por la noche, y el campanario de la iglesia más cercana dio la hora. Sikes y el judío estaban hablando, pero se detuvieron a escuchar. La muchacha levantó la vista desde el asiento bajo en el que estaba acurrucada, y escuchó también. Las once.
“A una hora de la medianoche —dijo Sikes, levantando la persiana para mirar afuera y volviendo a su asiento—. Oscura y pesada, además. Una buena noche para los negocios esta.”
—¡Ah! —replicó Fagin—. Qué lástima, Bill, querido, que no haya ninguno listo del todo para la soga.
—Por una vez tienes razón —respondió Sikes con brusquedad—. Es una pena, porque yo también estoy de humor.