Placas de ataúd, virutas de olmo, clavos de cabeza brillante y retazos de paño negro yacían esparcidos por el suelo; y la pared detrás del mostrador estaba adornada con una alegre representación de dos mutes con corbatines muy almidonados, de servicio ante una gran puerta privada, mientras a lo distancia se acercaba un coche fúnebre tirado por cuatro bridones negros. La tienda era angosta y calurosa. El ambiente parecía viciado por el olor a ataúd. El hueco bajo el mostrador en el que habían metido su colchón de lana parecía una tumba.
Tampoco eran estos los únicos sentimientos sombríos que deprimían a Oliver. Estaba solo en un lugar desconocido; y todos sabemos cuán fríos y desolados nos sentimos a veces los mejores de nosotros en semejante situación. El muchacho no tenía amigos a quienes importarle, ni a quienes importaran. El pesar de ninguna separación reciente estaba fresco en su mente; la ausencia de ningún rostro amado y bien recordado pesaba hondamente en su corazón.
Pero su corazón estaba apesadumbrado, a pesar de todo; y deseaba, al meterse en su estrecho lecho, que ese fuera su ataúd, y que pudieran yacer en un sueño tranquilo y duradero en la tierra del cementerio, con la hierba alta agitando se suavemente sobre su cabeza, y el sonido de la vieja y profunda campana para calmarlo en su sueño.
Oliver fue despertado por la mañana con unos fuertes golpes dados con los pies en la parte exterior de la puerta de la tienda, los cuales, antes de que pudiera ponerse rápidamente la ropa a tropezones, se repitieron, de manera enojada e impetuosa, unas veinticinco veces. Cuando empezó a quitar la cadena, las piernas cesaron y una voz comenzó.
—¡Abre la puerta, leñe! —gritó la voz que pertenecía a las piernas que habían dado patadas en la puerta.