—Es una simple cuestión de identidad, observará usted —dijo el doctor.
—Eso es lo que es, señor —respondió el agente, tosiendo con gran violencia; pues se había tragado la cerveza a toda prisa y parte de ella se le había ido por el otro lado.
—Aquí tenemos la casa asaltada —dijo el doctor—, y a un par de hombres que logran ver por un instante a un muchacho, en medio del humo de la pólvora y de la confusión de la alarma y la oscuridad. Aquí tenemos a un muchacho que viene a esa misma casa, a la mañana siguiente, y porque resulta que lleva el brazo en cabestrillo, estos hombres le echan mano violentamente —al hacerlo, ponen su vida en gran peligro— y juran que es el ladrón. Ahora bien, la pregunta es si estos hombres están justificados por los hechos; de no ser así, ¿en qué situación se colocan?
El agente asintió profundamente. Dijo que, si eso no era la ley, le encantaría saber qué era.
—Os lo pregunto otra vez —tronó el doctor—, ¿podéis, bajo vuestro solemne juramento, identificar a ese muchacho?
Brittles miraba dudosamente al señor Giles; el señor Giles miraba dudosamente a Brittles; el alguacil se llevó la mano detrás de la oreja para captar la respuesta; las dos mujeres y el hojalatero se inclinaron hacia delante para escuchar; el doctor echó una ojeada penetrante a su alrededor; cuando se oyó un timbre en la verja y, al mismo tiempo, el ruido de unas ruedas.
“¡Son los sabuesos!”, exclamó Brittles, al parecer muy aliviado.
—¿El qué? —exclamó el médico, horrorizado a su vez.
—Los oficiales de Bow Street, señor —respondió Brittles, tomando una vela—; el señor Giles y yo los mandamos llamar esta mañana.