—¡Cómo! ¿No le gustaría a usted ser escritor de libros? —dijo el viejo caballero.
Oliver lo pensó un momento; y al fin dijo que creía que sería mucho mejor ser librero; ante lo cual el viejo caballero se echó a reír de buena gana y declaró que había dicho una gran ocurrencia. Lo cual alegró mucho a Oliver, aunque no tenía la menor idea de cuál había sido.
—Vaya, vaya —dijo el anciano, componiendo el gesto—. ¡No temas! No haremos de ti un autor, mientras te quede un oficio honrado que aprender o la fabricación de ladrillos a la que dedicarte.
“Gracias, señor”, dijo Oliver.
Ante la seriedad de su respuesta, el anciano volvió a reír; y dijo algo acerca de un curioso instinto, al cual Oliver, como no lo entendió, no le prestó mucha atención.
—Ahora —dijo el señor Brownlow, hablando, de ser posible, con un tono aún más bondadoso, pero al mismo tiempo mucho más serio de lo que Oliver le hubiera conocido jamás—, quiero que prestes mucha atención, muchacho, a lo que voy a decirte. Te hablaré sin ningún tipo de reservas; porque estoy seguro de que eres muy capaz de entender the como lo serían muchas personas mayores.
“¡Oh, no me diga que va a echarme, señor, se lo suplico!”, exclamó Oliver, ¡alarmado por el tono grave con el que el viejo caballero había empezado!
“No me eche a la calle a vagar otra vez. Déjeme quedarme aquí y ser su criado. No me mande de vuelta al miserable lugar de donde vine. ¡Tenga piedad de un pobre muchacho, señor!”
—Querido niño —dijo el anciano, conmovido por la calidez de la repentina súplica de Oliver—; no tienes