—¡Toma! Súbete tú primero —dijo Sikes, poniendo a Oliver delante de él—. ¡Más rápido!, o te pisaré los talones.
Murchando una maldición por su tardura, Sikes empujó a Oliver delante de sí; y entraron en una habitación baja y oscura, con un fuego humeante, dos o tres sillas rotas, una mesa y un sofá muy viejo: sobre el cual, con las piernas mucho más altas que la cabeza, un hombre reposaba a lo largo, fumando una larga pipa de arcilla.
Iba vestido con una chaqueta de corte elegante, color tabaco de snuff, con grandes botones de latón; un pañuelo de cuello naranja; un chaleco basto y llamativo, de patrón de chal; y calzones gris pardusco.
El señor Crackit (pues él era) no tenía una cantidad muy grande de pelo, ni en la cabeza ni en la cara; pero el que tenía era de tinte rojizo y torturado en largos rizos en tirabuzón, a través de los cuales introducía de vez en cuando unos dedos muy sucios, adornados con grandes anillos corrientes.
Era un poco más alto que la media y, al parecer, bastante débil de piernas; pero esta circunstancia no restaba en absoluto importancia a su propia admiración por sus botas altas, que contemplaba, en su elevada situación, con viva satisfacción.
—¡Bill, muchacho! —dijo esta figura, volviendo la cabeza hacia la puerta—: Me alegro de verte. Casi temía que lo hubieras dejado, en cuyo caso habría hecho una wentur personal. ¡Hola!
Exclamando esto con un tono de gran sorpresa, mientras sus ojos se posaban en Oliver, el señor Toby Crackit adoptó una postura sentada y preguntó quién era ese.
—¡El muchacho! ¡Solo el muchacho! —respondió Sikes, arrastrando una silla hacia la chimenea.