¡Londres!—¡aquel gran lugar!—¡nadie—ni siquiera el señor Bumble—podría encontrarlo jamás allí! También había oído a menudo decir a los viejos del hospicio que ningún muchacho con espíritu necesitaba pasar privaciones en Londres; y que había maneras de ganarse la vida en esa vasta ciudad de las que quienes se habían criado en el campo no tenían la menor idea. Era el lugar idóneo para un muchacho sin hogar, que tendría que morir en las calles a menos que alguien lo ayudara. Mientras estos pensamientos cruzaban por su mente, se puso en pie y volvió a echar a andar.
Había acortado la distancia entre él y Londres en cuatro millas más por completo, antes de recordar cuánto debía sufrir antes de poder esperar llegar a su lugar de destino.
Mientras esta consideración se le imponía, disminuyó un poco el paso y meditó en sus medios para llegar allí. Tenía un trozo de pan, una camisa basta y dos pares de calcetines en su atado. Tenía también un centavo —regalo de Sowerberry tras un funeral en el que se había desempeñado más que ordinariamente bien— en el bolsillo.
«Una camisa limpia —pensó Oliver— es algo muy cómodo; y también lo son dos pares de calcetines zurcidos; y también lo es un centavo; pero son de poca ayuda para una caminata de sesenta y cinco millas en invierno».
Pero los pensamientos de Oliver, como los de casi todo el mundo, aunque eran sumamente rápidos y activos para señalar sus dificultades, se veían totalmente incapaces de sugerir un modo factible de superarlas; así que, tras mucho pensar sin ningún propósito en particular, cambió su pequeño atado al otro hombro y siguió caminando con esfuerzo.
Oliver anduvo veinte millas aquel día; y en todo ese tiempo no probó más que la corteza de pan seco y unos cuantos tragos de agua que pidió en las puertas de las cottages a la orilla del camino.