Así alentada, la matrona se acercó a la orilla; y hasta el propio señor Bumble, impulsado por la curiosidad, se atrevió a hacer lo mismo.
El agua turbia, crecida por la fuerte lluvia, corría con rapidez allá abajo; y todos los demás sonidos quedaban sepultados por el ruido de sus salpicaduras y remolinos contra los pilotes verdosos y lamosos.
Antaño hubo allí un molino hidráulico; la marea, espumosa e irritada en torno a las pocas estacas podridas y a los fragmentos de maquinaria que aún quedaban, parecía lanzarse hacia delante, con un nuevo impulso, al verse libre de los obstáculos que en vano habían intentado contener su curso vertiginoso.
“Si arrojases el cuerpo de un hombre ahí abajo, ¿dónde estaría mañana por la mañana?”, dijo Monks, balanceando el linterna de un lado a otro en el oscuro pozo.
—A doce millas río abajo, y hecho pedazos además —replicó Bumble, retrocediendo ante el pensamiento.
Monks sacó el paquetito de su pecho, donde se lo había metido apresuradamente; y atándolo a un peso de plomo, que había formado parte de alguna polea y estaba tirado en el suelo, lo dejó caer en la corriente. Cayó derecho, certero como un dado; cortó el agua con un chapoteo apenas audible; y desapareció.
Los tres, mirándose a los rostros, parecieron respirar con mayor libertad.
“¡Listo!”, dijo Monks, cerrando la trampilla, que volvió a caer pesadamente en su sitio anterior.
“Si el mar llega a devolver a sus muertos, como dicen los libros que hará, se guardará su oro y su plata, y esa porquería entre ellos. No tenemos nada más que decir, y podemos disolver nuestra agradable reunión”.