—No mucho —respondió Charlotte—. Me gusta más verte comértelos, querido Noah, que comérmelos yo.
«¡Vaya! —dijo Noah, pensativo—; ¡qué cosa más rara!».
—Toma otro —dijo Charlotte—. ¡Aquí hay uno con una barba tan hermosa y delicada!
—No puedo más —dijo Noah—. Lo siento mucho. Ven aquí, Charlotte, y te daré un beso.
—¡Cómo! —dijo el señor Bumble, irrumpiendo en la habitación—. Repita eso, caballero.
Charlotte soltó un grito y se ocultó la cara en el delantal. El señor Claypole, sin más cambio en su postura que permitir que sus piernas llegaran al suelo, contempló al bedel con aterrorizada embriaguez.
—¡Repítelo, vil y audaz sujeto! —dijo el señor Bumble.
—¿Cómo se atreve a mencionar tal cosa, señor? ¿Y cómo se atreve a alentarlo a él, insolente mujercilla? ¡Bésala! —exclamó el señor Bumble, con gran indignación.
—¡Fuchi!
“¡No fue mi intención!”, dijo Noah, sollozando. “Ella siempre me está besando, me guste o no me guste”.
—Oh, Noah —exclamó Charlotte, con reproche.
—¡Sí que lo hace; bien sabe que lo hace! —replicó Noah—. ¡Siempre está haciéndolo, señor Bumble, señor; me la toma contra la barbilla, por favor, señor, y me hace toda clase de carantoñas!
“¡Silencio!”, exclamó el señor Bumble con severidad.