ser visto; pero, cuando alzaba los ojos hacia el cielo profundo que se extendía sobre su cabeza, dejaba de pensar en ella como si estuviera yaciendo bajo la tierra, y lloraba por ella, con tristeza,
Era un tiempo feliz. Los días eran tranquilos y serenos; las noches no traían consigo ni miedo ni zozobra; ni el languidecer en una mísera prisión, ni el trato con hombres infames; nada más que pensamientos gratos y felices.
Todas las mañanas iba a ver a un anciano de cabeza blanca que vivía cerca de la pequeña iglesia, quien le enseñaba a leer mejor y a escribir, y que le hablaba con tanta bondad y se esmeraba tanto, que Oliver jamás se esforzaba lo suficiente para complacerlo.
Luego, paseaba con la señora Maylie y Rose, y las oía hablar de libros; o tal vez se sentaba cerca de ellas, en algún rincón umbrío, y escuchaba mientras la joven leía, lo cual habría podido hacer hasta que oscureciera tanto que ya no se distinguieran las letras.
Después, tenía que preparar su propia lección para el día siguiente, y en esto trabajaba duro, en una pequeña habitación con vistas al jardín, hasta que la tarde iba cayendo lentamente, momento en que las señoras volvían a salir a pasear, y él con ellas, escuchando con tanto agrado todo lo que decían, y sintiéndose tan feliz si le pedían una flor a la que él pudiera trepar para alcanzar, o si habían olvidado algo que él pudiera ir a buscar corriendo, que jamás se daba la suficiente prisa para hacerlo.
Cuando oscurecía por completo y regresaban a casa, la joven se sentaba al piano y tocaba alguna melodía agradable, o cantaba, con voz baja y suave, alguna vieja canción que complacía a su tía. En momentos así no se encendía ninguna vela, y Oliver se sentaba junto a una de las ventanas, escuchando la dulce música en un éxtasis absoluto.
Y cuando llegó el domingo, ¡qué forma tan distinta de pasar el día de todas aquellas en que lo había pasado hasta entonces! ¡Y qué feliz