—Buen chico —dijo el señor Brownlow con firmeza—. ¿Le has dado algún alimento, Bedwin? ¿Algún caldo, eh?
—Acaba de tomarse un plato de un caldo excelente y sustancioso, señor —respondió la señora Bedwin, irguiéndose ligeramente y recalcando mucho la última palabra para dar a entender que entre las sopas aguadas y un buen caldo bien preparado no existía la menor afinidad ni relación posible—.
—¡Uf! —dijo el señor Brownlow con un leve estremecimiento—; un par de vasos de oporto le habrían sentado mucho mejor. ¿A que sí, Tom White, eh?
—Me llamo Oliver, señor —respondió el pequeño enfermo con una mirada de gran asombro.
“Oliver —dijo el señor Brownlow—; ¿Oliver qué? Oliver White, ¿eh?”
“No, señor, Twist, Oliver Twist.”
—¡Nombre raro! —dijo el anciano—. ¿Qué te hizo decirle al juez que tu apellido era White?
—Jamás se lo dije, señor —contestó Oliver con asombro.
Esto sonaba tanto a una falsedad, que el viejo caballero miró con cierta severidad el rostro de Oliver. Era imposible dudar de él; había verdad en cada una de sus finas y afiladas facciones.
«Algún error», dijo el señor Brownlow. Pero, aunque ya no existía su motivo para mirar fijamente a Oliver, la vieja idea del parecido entre sus rasgos y alguna cara conocida se le impuso con tanta fuerza, que no pudo apartar la mirada.