El señor Bumble golpeó con su bastón en el mostrador varias veces; pero, al no llamar la atención y ver una luz que brillaba a través de la ventana de cristales del pequeño saloncito situado en la parte trasera de la tienda, se atrevió a echar un vistazo para ver qué estaba pasando; y cuando vio lo que estaba pasando, no fue pequeña su sorpresa.
La mesa estaba puesta para la cena; la mesa se hallaba cubierta de pan y mantequilla, platos y vasos; una jarra de peltre y una botella de vino.
En la cabecera de la mesa, el señor Noah Claypole se reclinaba con negligencia en un sillón orejero, con las piernas colgando sobre uno de los brazos: una navaja abierta en una mano y una masa de pan con mantequilla en la otra.
Muy cerca de él estaba Charlotte, abriendo ostras de un barril: las cuales el señor Claypole se dignaba tragar con notable avidez.
Una rojez más que ordinaria en la región de la nariz del joven caballero, y una especie de guiño fijo en su ojo derecho, indicaban que se encontraba en un ligero grado de embriaguez; estos síntomas se veían confirmados por el intenso deleite con el que tomaba sus ostras, del cual nada más que una fuerte apreciación de sus propiedades refrescantes, en casos de fiebre interna, habría podido dar cuenta suficiente.
—¡Aquí tienes uno bien gordo y delicioso, querido Noah! —dijo Charlotte—; pruébalo, anda; solo este.
—¡Qué cosa tan deliciosa es una ostra! —comentó el señor Claypole, después de habérsela tragado—. Qué lástima que un buen número de ellas deba hacerte sentir mal alguna vez; ¿verdad, Charlotte?
—Es bastante crueldad —dijo Charlotte.
—Así es —asintió el señor Claypole—. ¿No te gustan las ostras?