al que Oliver estuvo a punto de soltar un grito de sorpresa al ver; pues le dijeron que era su hermano, y era el mismo hombre que había encontrado en la ciudad mercado, y a quien había visto mirando con Fagin por la ventana de su pequeña habitación. Monks dirigió una mirada de odio, que ni aun entonces pudo disimular, al muchacho atónito, y se sentó cerca de la puerta. El señor Brownlow, que llevaba unos papeles en la mano, se acercó a una mesa cerca de la cual estaban sentados Rose y Oliver.
—Es una tarea dolorosa —dijo—, pero estas declaraciones, que han sido firmadas en Londres ante muchos caballeros, deben repetirse aquí en esencia. Le habría ahorrado la degradación, pero debemos oírlas de sus propios labios antes de separarnos, y usted sabe por qué.
—Continúa —dijo a quien se dirigía, apartando el rostro—. Rápido. Creo que ya he hecho casi suficiente. No me retengas aquí.
—Este niño —dijo el señor Brownlow, acercando a Oliver hacia sí y poniendo una mano sobre su cabeza— es su medio hermano; el hijo ilegítimo de su padre, mi querido amigo Edwin Leeford, y de la pobre y joven Agnes Fleming, que murió al darle a luz.
—Sí —dijo Monks, mirando con furia al muchacho tembloroso, cuyos latidos del corazón casi se habrían podido oír—. Ese es el hijo bastardo.
—El término que usa usted —dijo el señor Brownlow, con severidad— es un reproche para aquellos que hace tiempo traspasaron la débil censura del mundo. No deshonra a ningún vivo, excepto a usted, que lo emplea. Dejemos eso a un lado. Nació en esta ciudad.
—En el asilo de esta ciudad —fue la hosca respuesta—. Ahí tiene la historia. —Señaló los papeles con impaciencia mientras hablaba.