—Pero ¿quieres decir, querido mío —objetó el judío—, que no se puede convencer a las mujeres?
—Ni mucho menos —replicó Sikes.
—¿No por el chulo de Toby Crackit? —dijo el judío con incredulidad—. Piensa en cómo son las mujeres, Bill.
—No; ni siquiera el elegante Toby Crackit —respondió Sikes—. Dice que ha llevado patillas postizas y un chaleco color canario todo el bendito tiempo que lleva rondando por allí, y no sirve de nada.
—Debería haberse probado unos bigotes y unos pantalones militares, querida —dijo el judío.
—Eso hizo —replicó Sikes—, y no servían de más que el otro chisme.
El judío se quedó inexpresivo ante esta información. Tras meditar durante unos minutos con la barbilla hundida en el pecho, levantó la cabeza y dijo, con un suspiro profundo, que si el distinguido Toby Crackit informaba bien, temía que el juego hubiera terminado.
—Y, sin embargo —dijo el viejo, dejando caer las manos sobre las rodillas—, es una pena, querida mía, perder tanto cuando teníamos puesta en ello toda el alma.
—Así es —dijo el señor Sikes—. ¡Mala suerte!
Siguió un largo silencio; durante el cual el judío se sumió en una profunda reflexión, con el rostro arrugado en una expresión de villanía perfectamente demoníaca. Sikes lo observaba de reojo de vez en cuando. Nancy, aparentemente temerosa de irritar al ladrón, estaba sentada con los ojos fijos en el fuego, como si hubiera estado sorda a todo lo que pasaba.