«¡Usted!», dijo Rose Maylie.
“¡Yo, señora! —respondió la muchacha—. Soy la infame criatura de la que habrá oído hablar, que vive entre los ladrones, y que desde el primer momento en que recuerdo haber abierto los ojos y los sentidos a las calles de Londres no he conocido mejor vida, ni más amables palabras que las que ellos me han dado, ¡que Dios me ayude!
No le importe apartarse abiertamente de mí, señora. Soy más joven de lo que creería al mirarme, pero estoy muy acostumbrada a ello. Las mujeres más pobres se echan atrás cuando abro paso por la acera abarrotada”.
—¡Qué cosas tan espantosas son estas! —dijo Rose, apartándose involuntariamente de su extraño compañero.
—Dad gracias al cielo de rodillas, querida señora —exclamó la muchacha—, de que tuvierais amigos que os cuidaran y protegieran en vuestra infancia, y de que jamás os vierais en medio del frío y del hambre, del desorden y de la embriaguez, y de —y de— algo peor que todo eso, como lo he estado yo desde la cuna. Bien puedo emplear la palabra, porque el callejón y la alcantarilla fueron míos, como lo será mi lecho de muerte.
—¡Le compadezco! —dijo Rose, con voz entrecortada—. ¡Me parte el alma oírle!
—¡El cielo la bendiga por su bondad! —respondió la muchacha—. Si usted supiera cómo soy a veces, la verdad es que me compadecería. Pero me he escapado a escondidas de quienes sin duda me asesinarían si supieran que he estado aquí, para contarle lo que he escuchado. ¿Conoce a un hombre llamado Monks?
—No —dijo Rose.