—No es nada —dijo la chica, arrojándose en un sillón—. No se preocupen por mí. Pronto pasará.
—¿Qué se va a acabar? —preguntó el señor Sikes con voz feroz—. ¿Qué tonterías traes ahora otra vez entre manos? Levántate y ponte a hacer algo, y no me vengas con tus pamplinas de mujer.
En cualquier otro momento, esta recriminación, y el tono en que fue pronunciada, habrían producido el efecto deseado; pero la muchacha, verdaderamente débil y agotada, dejó caer la cabeza sobre el respaldo de la silla y se desmayó antes de que el señor Sikes pudiera soltar algunos de los denuestos apropiados con los que, en ocasiones similares, solía adornar sus amenazas.
Sin saber muy bien qué hacer ante esta insólita emergencia —pues los ataques de histeria de la señorita Nancy solían ser de esa clase violenta de la que la paciente sale a base de forcejeos y lucha, sin demasiada ayuda—, el señor Sikes probó con un poco de blasfemia y, al ver que ese método de tratamiento resultaba totalmente ineficaz, pidió ayuda.
—¿Qué pasa aquí, querido? —dijo Fagin, asomándose.
—Échale una mano a la muchacha, ¿no puedes? —replicó Sikes impaciente—. ¡No te quedes ahí parmodear y sonreírte conmigo!
Con una exclamación de sorpresa, Fagin se apresuró a socorrer a la muchacha, mientras el señor John Dawkins (alias el Artful Dodger), que había seguido a su venerable amigo hasta la habitación, depositó apresuradamente en el suelo un bulto con el que iba cargado; y arrebatando una botella de las manos del maestro Charles Bates, que venía pegado a sus talones, la descorchó en un abrir y cerrar de ojos con los dientes y vertió una parte de su contenido en la garganta de la paciente, habiendo probado antes un trago él mismo para evitar equívocos.