—Déjame salir —dijo Sikes—. No me hables; no es seguro. ¡Déjame salir, te digo!
“Óyeme decir una palabra —replicó Fagin, poniendo la mano sobre el cerrojo—. No vas a—”
—Bueno —replicó el otro.
—¿No serás... demasiado... violento, Bill?
El día estaba clareando, y había suficiente luz para que los hombres vieran los rostros de los otros. Intercambiaron una breve mirada; había un fuego en los ojos de ambos que no podía confundirse.
—Quiero decir —dijo Fagin, demostrando que sentía que todo disimulo era ya inútil—, no demasiado violento para estar a salvo. Sé astuto, Bill, y no demasiado audaz.
Sikes no respondió; sino que, abriendo de un tirón la puerta —cuyo cerrojo había echado Fagin—, se precipitó en las calles silenciosas.
Sin una sola pausa, ni un momento de vacilación; sin volverse una sola vez a la derecha o a la izquierda, ni alzar los ojos al cielo, ni bajarlos al suelo, sino mirando fijamente al frente con salvaje resolución: los dientes tan apretados que la tensa mandíbula parecía salírsele por la piel; el ladrón prosiguió su alocada carrera, sin mascullar una sola palabra ni relajar un solo músculo, hasta llegar a su propia puerta.
La abrió, suavemente, con una llave; subió a la ligera las escaleras; y entrando en su propia habitación, echó la doble cerradura y, arrastrando una pesada mesa contra ella, corrió la cortina de la cama.
La niña estaba tendida sobre ella, medio vestida. Él la había despertado del sueño, pues se incorporó con una mirada apresurada y sobresaltada.