—Es idea tuya —dijo el judío, tomando la luz y volviéndose hacia su compañero.
—¡Juro que lo vi! —respondió Monks, temblando—. Estaba inclinándose hacia adelante cuando lo vi por primera vez; y, cuando hablé, salió a toda velocidad.
El judío miró con desprecio el pálido rostro de su socio y, diciéndole que podía seguirle si le placía, subió las escaleras.
Se asomaron a todas las habitaciones; estaban frías, desnudas y vacías.
Bajaron al pasillo y de allí a los sótanos de abajo. La humedad verdosa se aferraba a los muros bajos; los rastros del caracol y de la babosa brillaban a la luz de la vela; pero todo estaba tan silencioso como la muerte.
—¿Qué te parece ahora? —dijo el judío, cuando hubieron regresado al pasillo—. Aparte de nosotros, no hay un alma en la casa excepto Toby y los muchachos; y esos están bien seguros. ¡Mira esto!
Como prueba del hecho, el judío sacó dos llaves de su bolsillo y explicó que, cuando bajó por primera vez, los había encerrado bajo llave para evitar cualquier intrusión en la conferencia.
Este testimonio acumulado dejó verdaderamente atónito al señor Monks. Sus protestas se habían vuelto gradualmente cada vez menos vehementes a medida que avanzaban en su búsqueda sin hacer ningún descubrimiento; y, ahora, dio rienda suelta a varias risas muy siniestras, y confesó que solo podía haber sido su imaginación exaltada.
Sin embargo, se negó a retomar la conversación por esa noche, al recordar de repente que pasaba de la una. Y así se separó la amable pareja.