—Una auténtica y consumada mala pécora, Work’us —respondió Noah con frialdad—. Y es mucho mejor, Work’us, que muriera cuando lo hizo, o de lo contrario habría estado condenada a trabajos forzados en Bridewell, o deportada, o ahorcada; lo cual es más probable que cualquiera de las dos cosas, ¿verdad?
Carmesí de furia, Oliver se levantó de un salto; derribó la silla y la mesa; agarró a Noah por el cuello; lo sacudió, en la violencia de su ira, hasta hacer que le castañetearan los dientes en la cabeza; y, concentrando toda su fuerza en un golpe pesado, lo derribó al suelo.
Hace un minuto, el muchacho había parecido el niño callado, la criatura mansa y abatida que el maltrato había hecho de él. Pero su espíritu se había despertado por fin; el cruel insulto a su madre muerta le había encendido la sangre.
Su pecho se agitaba; su postura era erguida; su mirada, brillante y viva; toda su persona había cambiado, mientras permanecía allí fulminando con la mirada al cobarde atormentador que ahora yacía acobardado a sus pies, y lo desafiaba con una energía que nunca antes había conocido.
“¡Me va a matar!”, sollozó Noah. “¡Charlotte! ¡La señora! ¡Aquí el muchacho nuevo me está matando! ¡Auxilio! ¡Auxilio! ¡Oliver se ha vuelto loco! ¡Cha—rlotte!”.
A los gritos de Noah respondió un fuerte alarido de Charlotte y uno aún más fuerte de la señora Sowerberry; la primera irrumpió en la cocina por una puerta lateral, mientras que la segunda se detuvo en la escalera hasta estar bien segura de que era compatible con la conservación de la vida humana bajar un poco más.
“¡Oh, pequeño infeliz!”, gritó Charlotte, agarrando a Oliver con su máxima fuerza, que equivalía aproximadamente a la de un hombre moderadamente fuerte y en excelente forma física.