El pasaje estaba perfectamente a oscuras. Esperaron mientras la persona que los había dejado entrar encadenaba y trancaba la puerta.
“¿Hay alguien aquí?”, preguntó Sikes.
—No —respondió una voz que Oliver creía haber oído antes.
—¿Está el viejo aquí? —preguntó el bandido.
—Sí —respondió la voz—, y de capa caída nos ha estado bien. ¿Que si no se va a alegrar de verte? ¡Pues claro que no!
El estilo de esta respuesta, así como la voz que la había emitido, le parecieron familiares a los oídos de Oliver: pero era imposible distinguir siquiera la forma del que hablaba en la oscuridad.
—Encendamos una luz —dijo Sikes—, o vamos a rompernos el cuello o a pisar al perro. ¡Cuida tus piernas si lo haces!
—Quédate quieto un momento y te conseguiré una —respondió la voz.
Se oyeron los pasos del que hablaba al alejarse y, al cabo de otro minuto, apareció la figura del señor John Dawkins, alias el Artful Dodger (el Hábil Dodger). Sostenía en su mano derecha una vela de sebo clavada en el extremo de un bastón hendido.
El joven caballero no se detuvo a otorgarle a Oliver ninguna otra muestra de reconocimiento que no fuera una sonrisa burlona; sino que, dándose la vuelta, hizo señas a los visitantes para que lo siguieran escaleras abajo.
Cruzaron una cocina vacía y, al abrir la puerta de una habitación baja y con olor a tierra, que parecía haber sido construida en un pequeño patio trasero, fueron recibidos con una carcajada.